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Stavo camminando per tornare a casa. Oggi è giorno di occhiali scuri, la luce mi ferisce gli occhi come lame. In gergo: aumento della fotosensibilità.

Attraversavo un giardinetto pubblico, auricolari nelle orecchie. Sentivo Flying, dei Nice Little Penguins, un brano bello costruito con poco (ma buono): un charleston in ottavi chiusi che non si ferma mai e crea un tappeto quasi ipnotico, un basso morbido che segue gli accordi senza mai alzare la voce, il brillante ukulele. Voci stratificate in armonie a terze e quinte, stile Beach Boys, nel ritornello si aprono verso l’alto come fanno le cose che vogliono sembrare spazio aperto. Sentivo distintamente ogni traccia come un filo narrativo a sé stante, le parti della sezione ritmica, il trombone, il coro, ogni linea riconoscibile, prevedibile e al suo posto, come una partitura che si legge da sola.

Davanti a me vedevo proprio quella partitura, in sovraimpressione sui miei piedi storti, che hanno le punte all’infuori come un pinguino. Sopra, un altro layer: il video di qualcuno che cammina spensierato nel sole, coppola beige, occhi verdi, scarpe tipo ghette, una camicia chiara con le bretelle, polline nell’aria. Non è il reale davanti a me – piove e nessuno ha la coppola. Il tizio balla. Poi si aggiunge il movimento delle forme d’onda delle tracce che avanzano. Le ampiezze si alzano e si abbassano, le pause bianche compaiono come se avessi in sovrimpressione il mio audio visualizer personale. Un po’ come in Fantasia di Disney, ma più moderno.

Forse ho già parlato del fatto che mi capita di vedere le cose in sovraimpressione, come immagini mentali, non reali, effetto HUD degli occhiali delle spie nei film di James Bond.
La canzone mi fa venire voglia di suonare tutte le tracce e chi mi ha portato in auto in condizione di assoluta tranquillità sa che io le suono davvero, con la voce e con le mani. A volte aggiungendo variazioni e improvvisazioni, come se il pezzo fosse una proposta aperta, non un testo chiuso.

Questa percezione del nettamente separato di ciò che invece si manifesta ai più come unito e unitario mi fa venire in mente l’hamburger della mente – o sandwich vedete voi. Ci ho pensato ascoltando e camminando, per via della mia immaginazione a strati e perché per prendere appunti mi sono impiantata in strada e appena ho rialzato la testa dal display mi sono accorta di essere in sosta di fianco ad un giardino a strati – casualmente. In primo piano, rose selvatiche, probabilmente Rosa canina, con i fiori bianchi a cinque petali e la pacciamatura scura a terra; in secondo piano, ciuffi rigidi di iris con le foglie a lama, e qualcosa che sembrava euforbia in fioritura; sullo sfondo, arbusti alti con la chioma che filtrava la luce.

Un giardino ordinato, nel suo sistema a layer, anche se ad una rapida occhiata, non sistematizzante, poteva sembrare solo un bel casino.

E mentre davanti agli occhi avevo di tutto, giardino, sole, forme d’onda, il tipo con la coppola che balla, dove sto mettendo i piedi, elenchi di cose da fare, incluso scrivere questo post e trovare un pranzo, se avessi avuto carta e matita sotto mano mi sarei seduta in terra, sì, sul selciato del sentiero, proprio lì dove stavo, a disegnare questo:

Perché l’hamburger è la metafora che rende meglio la struttura della mente: ogni strato visibile, separato, riconoscibile… e al contempo tenuto insieme da qualcosa.

L’hamburger (e la mente) sono strutture che alle menti non sistematizzanti appaiono come un tutto indistinto, e che invece per chi analizza sono una sommatoria di parti. Dare un nome e una forma alle strutture non è fissazione, ma epistemologia.

Comunque alla fine non mi sono seduta per terra in preda al raptus dell’idea, ma ho aspettato la sera per abbozzare lo sketch; disciplinatamente, ho continuato a camminare in direzione fermata dei mezzi di trasporto. Il giardino era già sparito dietro l’angolo. La canzone era finita. Gli strati, però, erano ancora tutti lì.